Twitter? Nej, inte för mig. Varför? För att jag uppfattar det som ett på gränsen till meningslöst krogsurr, en värld där man ropar med megafon, när det är eftertanke och dialog som världen behöver. När jag läser om hur ”Carl Bildt twittrar”, till exempel, längtar jag efter stillhet, granskog och – fågelkvitter.
•
Ångrade ord. Vi var tillsammans på sjuttiotalet, hon och jag, ett knappt halvår, och vi funderade till och med på att flytta ihop. Vi festade mycket, dansade på Baldakinen och Ambassadör var och varannan helg, åt gott och hade mycket roligt tillsammans. Sen tog det slut. Jag gick åt mitt håll, hon åt sitt. Många år senare stöter vi på varandra i Folkets Park, vid Spökhuset. Jag har två barn vid min sida, hon ett. I bakgrunden finns våra respektive men situationen gör det ändå möjligt att byta några ord. Det enda som kommer över mina läppar blir dock bara – vi var tillsammans i ett halvår, hon blev med barn med mej, gjorde en abort! – är: ”Du har fått några gråa hår där på sidan, ser det ut som…” Det är allt. De orden har sedan sökt mej, som det heter. Hur var de möjliga? Det fanns ingen som helst aversion från min sida gentemot henne, ingen elak intention – och likväl. Min enda förklaring: Ibland lever orden sina egna liv, som små djur vi inte kan kontrollera. Möss, alltså, som kilar precis dit de vill.
•
Nära skjuter ingen hare – eller Nästan Ockulta Dagboken. För några år sedan läste jag Paul Austers Den röda anteckningsboken, en underbar liten bok om otroliga sammanträffanden. Inte så lång tid efter att ha läst den har jag ett ärende till Gamla Väster, bakom Lilla Torg. Jag har inte varit i kvarteret på månader och när jag svänger in på Larochegatan ser jag plötsligt min förläggare från den tiden, Jonas Axelsson. Jag hoppar av cykeln, stannar till och hälsar. Axelsson är inte ensam, han har en man vid sin sida som ger ett lätt bekant intryck, stora sorgsna ögon och svart skäggstubb. Axelsson presenterar mej på engelska: ”He is a writer from Malmö, on Bonniers too”. Då ser jag vem det är, Paul Auster. De är på väg till Malmö Stadsbibliotek där Auster ska berätta om sitt författarskap. Det som grämer mej med detta möte är att Den röda anteckningsboken inte föll ur bokhyllan samma förmiddag eller att jag inte tankspritt bläddrade i den innan jag cyklade ner mot Lilla Torg. Om så hade varit, skulle det här lilla fragmentet nämligen ha platsat i Austers egen bok.
•
Teodicé. Höst 2013. En flicka i Malmö fyller år. Det är barnkalas och ringer på dörren. Hon rusar för att öppna men ser inte en stängd glasdörr utan springer rakt igenom den, varpå dörren går sönder och hon träffas så illa av skärvorna att hon förblöder på plats, inför föräldrar och lekkamrater. Ibland kan jag inte låta bli att känna en beundran, en djupt motvillig sådan dock, inför de människor som säger sig tro och vågar hävda att det finns något de kallar gud.
•
Ungdomsidoler. För några år sedan fick jag Fackföreningsrörelsens Ivar Lo-pris. Samtidigt fick Lars Andersson Ivar Los personliga pris. Eftersom vi båda är Bonniersförfattare arrangerades prismiddagen på Manilla ute på Djurgården. En fin tillställning och en hel del folk. Bland annat Jan Myrdal och Sven Lindqvist, två författare som betytt mycket för mig, framför allt för min syn på ”tredje världen”, Myrdal med sin Samtida och Lindqvist med Myten om Wu Tao-tzu. Lindqvist sätter sig vid vårt bord men säger inte ett knäpp under hela middagen. Myrdal hälsar buttert och tittar genast bort när jag tar honom i hand i bussen på väg till Manilla från ABF på Sveavägen där själva prisceremonin ägt rum. Det tar flera år i mig innan tanken sjunker ner och landar: de satt faktiskt där och åt, mina ”ungdomsidoler”, på min och Lars A:s ”bekostnad” men ingen av dem uttryckte med minsta gest eller ord någon uppskattning. Händelsen leder osökt till ett annat författarminne. Våren 2001 for jag till Kap Verde tillsammans med Inger Edelfeldt och Mikael Niemi på en författarresa. Vi sammanstrålade på Kastrup. Det var första gången jag träffade Niemi och efter att ha tagit i hand gratulerade jag honom till Augustpriset som han hade fått några månader tidigare. Han tappade fullständigt hakan. Ja, höll han inte rentav på att svimma där framför mig på flygplatsen, Vittulahjälten? Ingen kollega hade gratulerat honom till priset tidigare. Kanske är det så, tänker jag, att Myrdal/Lindqvists beteende helt enkelt bara ingår i en lång svensk butterhetstradition inspirerad av Jante. Och jag då, gentemot den? Jo, jag försöker avjantifiera mej även om det tar emot då och då.